Пришло осознание, достаточно четкое и странное. Ведь лучшее что на данный отрезок жизни у меня получается это красиво писать о женщинах, которых в моей жизни больше нет. Публиковать это на дайрях, где на один текст, приходится максимум 60 читателей. С 10к из них – мои друзья, остальное сплошные незнакомцы. Возможно со временем у меня все же выйдет опубликовать одну из книг, кои сейчас находятся в разработке/доработке/написании. Возможно, это даже будет серия. Читателей будет больше, но смысл не изменится. Я пишу о женщинах, которых давно пора было затереть ластиком в памяти, можно даже до дыр. Затерять в отдаленнейших уголках своего собственного спектакля и закончить их эпизодические роли еще вначале сценария.
Но… я пишу, пишу уже давно не от чувств, ведь даже боль… и она прошла. И если это так, то от чего же приходит вдохновение, от чего они снова и снова получают продолжение своей роли на моем передвижном педженте? Разламывая и круша основную суть пьесы, превращая ее из лав стори в мелодраму, а меня в королеву драмы? Сценическая площадка – мое бытие, я сама живописала произведение под названием «моя жизнь», и в нем нет места дамам с эпизодическими ролями. Проживая по своему собственному творению, я все же умудряюсь впускать любовных персонажей под свет софитов храма Мельпомены, и насмешливо делать из меня драматического героя.
Пленница собственного вертепа где все вроде бы мои марионетки, но в итоге я сама – марионетка чувств. Забавно…