Обожаю когда ночь, на высокой скорости и по МКАДу. Открытое окно, ветер отбивает пощечинами по, и без того багровому лицу, и практически заглушает наши любимые «The pretty Reckless» кричащие на полной громкости из колонок. Ты за рулем Porsche в своих потертых джинсах, улыбаешься и всматриваешься в огни машин на встречной полосе. Я вжимаюсь крепче в сидение и ловлю на себе ночную Москву.
Поворот, пробка, скорость не больше 20 км в час. Ты отрываешь правую руку от руля, и переключаешь с диска на радио Jazz. Затем без предупреждения кладешь ее на мое колено, немного поглаживая его. Все как обычно, я беру в руку кофе, который мы захватили по дороге в очередном кафе, и снова его проливаю на руки. Ты заливаешься смехом с фразой «опять?! Салфетки сбоку». Я тоже улыбаюсь, да, так происходит каждый раз. А, тебя это все еще веселит.
Я разглядываю здание справа, оно неимоверно красиво, пусть и не Киев за окнами. Светофор… Ладонью ты поворачиваешь мое лицо, и впиваешься своими лиловыми губами, размазывая на мне всю красную помаду. О, ты делаешь это искуснее всех. Так, что мы обе по уши оказываемся в ней. Слышны гудки сзади стоящих автомобилей, уже давно включился зеленый, наконец, оторвавшись друг от друга, заливаемся смехом. «И, снова она, и снова красная?!»,- заявляешь ты. Улыбнувшись, протягиваю тебе салфетки. Ты счастлива, от атмосферы, от Москвы, от ночи… Водители окружающие нас в пробке, понемногу в шоке, от того что происходит у нас в салоне. А мы, мы просто счастливы. На радио звучит знакомая песня, мы подпеваем, путая слова.
«Хочу драйва!», - кричу я, ты выруливаешь куда-то во дворы и резко тормозишь…. Когда мы возвращаемся на дорогу, моя шея уже гудит, завтра буду ее заматывать всевозможными легкими шарфами и поворачиваться к людям лишь правой стороной. О, ты умеешь оставлять на мне следы….
И, вот он центр, до твоей квартиры еще минут 5, а в глазах все больше искр. Это твой любимый момент. Когда осталось всего чуть-чуть до наслаждения, но все же еще нужно подождать. Я тоже его люблю, ведь именно сейчас в тебе бурлит страсть более всего, именно в этот момент твое возбуждение на пике, именно так ты считаешь себя хищницей. Ты бросаешь на меня львиный взгляд и расстегиваешь верхнюю пуговицу своей рубашки. Я нервно сглатываю слюну. «А, может еще один круг по Москве?» - ехидно спрашиваешь ты. Я просто улыбаюсь в ответ, ты паркуешься.
Завтра утром ты снова будешь врать сотрудникам, что ночь была тихой и спокойной. Уютный вечер с чашкой чая и любимым сериалом. Я в свою очередь буду говорить всем: «провела ночь у подруги, смотрели мультики, легли спать в 12ть», при этом нагло прикрывая шею с огромными синяками от твоих ненасытных губ и убирая твои длинные каштановые волосы с одежды. Завтра снова не будет «нас», и мы будем снова одинокими, и не было скорости, и разлитого кофе, и мягких одеял, и жестких пальцев, и глубоких карих глаз, и колонок на полной громкости, и ветра в волосах. Так же как не было утреннего завтрака на двоих и дико недовольных и не выспавшихся соседей за тонкой стенкой соседней квартиры. Но… это будет завтра, а сейчас мы просто заваливаемся с грохотом в дверь уже не единожды знакомой мне квартиры, я плетусь в ванную, а ты не выдерживаешь и хватаешь меня на полпути. О, этот коридор помнит многое, кучу разбитых ваз и разбросанных цветов, так же как кухня помнит сломанный стол и помятые жалюзи. Или спальня памятует в дребезги разлетевшиеся духи, кои невозможно было выветрить, и перья от разорванных подушек. Да, эта квартира определенно помнит меня, она единственная знает о «нас» случающихся «редко, но метко». У «нас» никогда бы ничего не вышло, мы обе знаем, поэтому наслаждаемся лишь редкими вспышками страсти и скорости. А, потом врем всему миру о спокойно проведенных вечерах с ноутбуками. Хотя… от чего же врем? Это реальность, созданная нами для них всех, что бы облегчить жизнь. А «мы» будем существовать лишь в твоей квартире, записи «некто» в телефоне и в нашей следующей встрече, а до того момента снова превратимся в фантазии. Вот кто мы друг другу, фантазии…Ровно до следующей встречи в реальности.